Der Sven Regener

Sven Regener: Er kann auch als bedrohlich empfunden werden, weil man in dieser Zeit manche Gedanken nicht loswerden kann, um vier Uhr morgens will schließlich kein Mensch aufstehen. Die Erde scheint stillzustehen, sogar in den großen Städten ist niemand unterwegs. Alles ist ruhig. Da kann man schon mal so richtig allein sein.

Es ist ein gutes Thema für Songs, weil man in dieser Zeit in einen Schwebezustand gerät. Nicht nur, wenn man auf dem Heimweg ist, sondern auch, wenn man um vier Uhr aufwacht und nicht mehr einschlafen kann. Da denkt man an anderes als am Nachmittag.

Ich hatte noch nie ein Alter, bei dem ich dachte, dass ich jetzt in einem soziokulturellen Biotop angekommen sei, in dem ich richtig dazugehöre. Für unsere Songs ist das gut. 1989 haben wir ein Stück herausgebracht, das „Waiting For The Morning Train“ heißt. Darin geht es um die erste U-Bahn, die erst um halb fünf morgens kommt. Ein anderes Lied aus dem Jahr 1996 handelt von dem ersten Morgengrauen, bevor die erste Straßenbahn fährt.

So etwas über sich selbst zu sagen, wäre entweder Eigenlob oder Koketterie. Es geht auch gar nicht um Weisheit, sondern um Erfahrung versus Naivität. Was wir erleben, macht uns nur bedingt klüger. Wenn man jung ist, hat man eine ganz bestimmte Vorstellung von der Welt. Irgendwann stellt man fest, wie kompliziert und komplex das Leben ist. Durch mehr Erfahrung kann man auch ratlos werden.

Ja, dass es Spaß macht, ist das Entscheidende. Dafür nimmt man die Herumfahrerei auf Tournee in Kauf. Man ist mal zwei Tage in Wien, dann fährt man in einem Bus weiter nach München. Alles wird neu aufgebaut, man macht den Soundcheck, geht ins Hotel. Das ist langweilig. Auf Tour ist jeder Tag wie ein Tunnel und am Abend kommt das Licht – das Konzert. Das ist alles, was mich interessiert. Ich mache auch kein Sightseeing, wenn wir touren.

Ich muss mich auf das Konzert am Abend konzentrieren, für etwas anderes habe ich keinen Kopf.

Die Band gibt es seit 1985, aber nicht weil wir einen speziellen Zauber haben. Privat machen wir nicht viel miteinander. Was zählt, ist, dass es mit der Musik läuft. Wir schaffen es noch immer, gemeinsam neue Songs zu schreiben und Platten aufzunehmen. Wenn die Kunst lebendig ist, gibt es keinen Grund, das aufzugeben. Man hat nur eine richtige Band im Leben.

Neulich haben wir unseren Podcast „Narzissen und Kakteen“ rausgebracht, in dem es um die Geschichte der Band geht. Während der Arbeit daran habe ich gemerkt, wie oft es schon auf der Kippe stand und dass es durchaus Tiefpunkte gab, bei denen ich kurz davor war, die Band zu verlassen.

Das kann ich nicht trennen. Junge Bands kämpfen um ihren Stil, das birgt wahnsinnig viele Konfliktpunkte. Dann geht es einerseits um die Kulturindustrie, auf die man angewiesen ist, und andererseits um die Beziehung zum Publikum. Richtig schwierig war es bei uns 2001, als wir das Album „Romantik“ aufgenommen haben. Komischerweise merkt man der Musik nichts davon an.

Das macht mich unglücklich. Der Klimawandel ist ein ernsthaftes Problem, aber es gibt keinen Willen, etwas dagegen zu tun. Die Eule der Minerva beginnt erst in der Dämmerung ihren Flug – die Dringlichkeit der Probleme wird erst dann erkannt, wenn es eigentlich schon zu spät ist. Ob die Welt jedoch untergeht, weiß ich nicht.

Das kann man nie ausschließen. Gerade tobt der Krieg in der Ukraine, als wir in den Neunzigern im Studio waren, hat der Jugoslawien-Krieg stattgefunden. Die Welt ist ein Scheißort. Man kann sich das nicht alles schön trinken.

Ich kann diese Kaffeesatzleserei für leichtfertige Zukunftsprognosen nicht aushalten. Das ist mediale Beschäftigungstherapie. Wenn keine neuen Nachrichten kommen, dann überlegt man eben, was als Nächstes passieren könnte. Am Abend vor dem Fall der Berliner Mauer hätten wir auch niemals gedacht, dass das überhaupt möglich wäre.

Berliner sind keine überschwänglichen Menschen. Das heißt nicht, dass mich das nicht bewegt hat, aber ich habe es mir nicht so anmerken lassen. Der Fall der Mauer war ein Ereignis, das man kaum glauben konnte. Das ist auch ein Grund für diese unterkühlte Reaktion. Wenn man es geglaubt und es dann doch nicht gestimmt hätte, wäre das wie eine extrem kalte Dusche gewesen.

Einmal haben wir so ein Lied gemacht, das heißt „Unter Brüdern“. Darin geht es um Rechtsradikale. Ich weiß aber nichts mit dem Lied anzufangen. Das will doch keiner hören! Die Leute kommen zu unseren Konzerten, um einen guten Abend zu haben. Wenn ich mich politisch engagieren will, dann trete ich in eine Partei ein. Warum sollte ich das singend machen? Daran ist nichts erhellend oder aufklärend. Ich möchte auch nicht, dass im Deutschen Bundestag gesungen wird.

Die sind das Brot und Butter des Rock ‘n‘ Roll. Mit Liebesliedern kann man alles erzählen, dabei geht es um das ganze Leben.

Zumindest keine schlechteren. Das Thema Alter inspiriert mich aber nicht, mir ist das egal. Ich habe auch keine Zeit, mich damit zu beschäftigen.

Wien ist außer Berlin die einzig richtig große Stadt im deutschsprachigen Raum, die mir gefällt. Als Hauptstadt eines ehemaligen Imperiums ist alles völlig überdimensioniert, und weil Wien eine Einwandererstadt ist, kann jede und jeder mitmischen. Das macht sie interessant. Für Kunst ist Wien sowieso das bessere Pflaster, weil die Österreicher die Kunst lieben. Das tun die Deutschen nicht.

Natürlich gibt es Deutsche, die kunstbegeistert sind. Aber vor allem ist es ein Volk der Ingenieure. Kunst soll immer noch für etwas anderes gut sein: für die Politik, Bildung oder Aufklärungsarbeit. Dabei braucht Musik keine Legitimation, besonders weil es eine geheimnisvolle, abstrakte Kunst ist. Sie wird immer zweideutig, unheimlich oder seltsam und vielleicht sogar verletzend sein. Heile-Welt-Kunst ist fad.

Deutsch geht mir leichter von der Zunge. Wenn ich auf Englisch texte, entsteht dabei eine Distanz zum Inhalt. „I love you“ zu singen ist für mich etwas anderes als „Ich liebe dich“. In jedem Falle gilt aber: Kunst ist nichts für ängstliche Menschen.

Manche Songs bestehen den „Test of time“ nicht, weil sie ein oder zwei Ebenen zu wenig haben. Wenn etwas zu sehr eins zu eins auf den Punkt zielt, dann hält es nicht. Aber das ist mir schon lange nicht mehr passiert.

Diese Frage ist mir zu privat.

Musik oder wenn es beim Romanschreiben läuft. Was beides verbindet, ist der Wille, etwas Neues in die Welt zu bringen, was vorher nicht da war.

Die Wahrheit ist, dass ich vor allem über Streaming-Dienste Musik höre. Manchmal entdecke ich dabei etwas und denke: Wie kommen die oder der mit dem Scheiß durch? Meistens bin ich aber sehr begeisterungsfähig. Es gibt für mich nichts Größeres als Menschen, die die Entscheidung treffen, sich für die Kunst hinzugeben. Rock ‘n‘ Roll ist mein Leben. Alles andere ist Pipifax.

Das fände ich nicht so schlimm. Wenn es nicht mehr geht, muss man sich etwas anderes suchen. Aber bis dahin mache ich weiter.

Element of Crime

Der gebürtige Bremer, Musiker, Schriftsteller und Drehbuchautor Sven Regener (*1961) lebt in Berlin und gründete 1985 die Band Element of Crime, für die er die Texte schreibt, singt, Gitarre, Trompete und Klavier spielt. Seine Roman-Serie um den Protagonisten Herr Lehmann und der gleichnamige Film sind Bestseller.  Ein weiteres bis heute in der Band aktives Gründungsmitglied ist der Gitarrist Jakob Friderichs (alias Jakob Ilja).

Der Bandname stammt von dem gleichnamigen Film von Lars von Trier. Erste Popularität erlangte die Band 1987 mit dem Album Try to be Mensch, das von John Cale (Velvet Underground) produziert wurde. Die erste Chart-Platzierung erreichten sie 1993 mit ihrem Album Weißes Papier. Seit der Gründung hat die Musikgruppe 15 Studioalben herausgebracht. 

(dp)